guilhermes.

apatia dinossaura

4:43

é incrível como uma simples e rápida imagem pode ter o poder de nos atravessar. fui ver agora o vídeo-registro da passagem da Lucrecia por aí e me peguei emocionado com a aparição, de um segundo, do Guilherme. não consegui prestar atenção no que as pessoas diziam: o meu olhar só queria buscar ele na tela, só mais uma vez. tive que rever o vídeo para poder, de fato, ouvir a Lucrecia. mas mesmo assim, mesmo que tímido, mesmo que não querendo assumir para mim mesmo, e talvez por isso seja mais fácil escrever para você, estou chorando. não é por saudade, não é por paixão e nem por amor. parece que o meu corpo encontra no choro um alívio para aquilo que ele julga como desperdiçado. como na fotografia: o passado congelado. o guilherme está assim: parado no tempo de dentro de mim.

obrigado, chics.

venha logo.

carinho.

habitando ruínas.
tudo aquilo que toco,
já não me pertence mais.

habitando ruínas.
tudo aquilo que toco,
já não me pertence mais.

Lá e cá:

criando ruína.
cavando buraco.
não vendo a ponte.
pensando em suvaco.

de repente,
já é semana que vem.
passa num instante
e a gente nem sente.

daqui a pouco
eu vou estar do outro lado.
do lado de lá
onde mora,
agora,
o menino de cá.

na verdade,
verdade mesmo,
tudo é imagem.
projeto de corpo,
pensamento e
pele.

eu queria poder estar aqui e com ele
ou queria poder ter a certeza
de que
estando lá
lá eu permaneceria em sua companhia.

cravejando o guilherme.

é realmente estranho ver as fotos do seu quarto postadas no facebook.
você trocou a cama de lugar?
a tv não ficava atrás do mini sofá?
cadê o pufe que escondeu o meu casaco?

ruína.

saudade é o meme da minha vida.

Veranear ou da resposta em flor:

essa sua história de decompor-me, não sei, eu gosto. parece que me olho de fora por alguns instantes e nem sei se reconheço o que está escrito ali, mas fricciono, deve ser eu quem você diz, deve ser alguma parte minha, vesguice que escapa, que você olha e me coloca ali, em palavras narrações que me obrigam a te olhar também, a te escrever também, a pensar em você, querer te ver de novo, saber o que te incita a decompor-me assim, tão bonito. gosto do seu contraste, o preto no branco, o pelo longo no peito pequeno, alguma relação anatomica nos aproxima, o tropeço bêbado que vamos dançar, eu não sei ainda como tropeçar em você, deixar me cair, quando falo em queda, quando falo que só tropeçar é um problema, é porque a queda é entrega, espatifamento eu sempre espero, nem sempre consigo. mas vou me deixar florear devagarinho, pra ver o que acontece, que galho eu agarro, descobrir tuas inúmeras pernas, cheiros, estampas que guarda, o que tem debaixo da barba, tuas palavras rápidas, pensamentos gigantes humanos sensíveis, elaborações tão racionais de sentimentos crus, eu não sei chorar, você sabe. até amanhã.

Florido

O Guilherme desceu a rua. O Guilherme desceu a rua em flor. O Guilherme desceu a rua e não olhou para trás. Enquanto o Guilherme descia, era eu quem subia, fazia o caminho de volta. O choro é singelo, casual, quase cotidiano - alguém poderia dizer. As lágrimas não pesam e brotam com tamanha facilidade que só de fechar os olhos o rio corre ligeiro. O Guilherme desceu a rua de short jeans cintura alta vintage, botinha de cano marrom escura, camisa de botão estampada e dobrada nas mangas. O Guilherme desceu a rua em seu rebolado habitual e ajeitou a parte detrás dos cabelos como costuma fazer quando conversa comigo - ou com outras pessoas. O Guilherme desceu a rua e quando passou ao lado da árvore em flor arrancou-lhe uma, um pedaço. A rua vazia, meio claro meio nublado, um dia tipicamente curitibano. O Guilherme desceu a rua e eu fiz questão de acompanhar o seu movimento até não mais poder vê-lo. Não estava frio e ele desceu a rua para pegar o ônibus - dobrando a esquerda na Mateus Leme e atravessando outra rua. O Guilherme não tinha dinheiro e teve que passar no Itaú. Pegou dinheiro e assim seguiu caminho. De repente, me dou conta de que não havia fechado o cadeado. Tudo bem, eu nem fui tão longe assim, penso. O Guilherme desceu a rua e se fosse cinema ele tinha tido a sua trajetória interrompida. É que no meio da sua descida ele ia, mais uma vez, ser interrompido pelo corpo,braços,beijos e carinhos meus. Se fosse cinema, é claro. Se fosse mesmo cinema eu iria dizer Gui (ou Guilherme?), ele iria olhar para trás, acho que eu não ia correr porque não gosto de correr em descidas mesmo no cinema, e eu iria sorrindo ao seu encontro. Se fosse filme de bacana não teria música, comédia romântica uma trilha de fundo. O Guilherme desceu a rua, e  eu subi a rua e entrei em casa. Fechei o cadeado, fiz um carinho na Biscoito, passei pela porta um, pela porta dois, pela porta três e abri a porta quatro - que fica trancada para que o Café não entre no quarto em que estou dormindo. Tudo no quarto parecia não querer acreditar que o Guilherme havia aberto a porta quatro, passado pela porta três, dois, um, cadeado, portão de número zero e descido a rua. Ainda no lençol a marca do corpo do Guilherme. O choro é manso, eu disse. Me emociono com facilidade, tentei justificar. O Guilherme desceu a rua e agora é mais um dos poucos estrangeiros que guardo comigo. Ele tem cara de latino, dançarino de lambada, diretor de cinema e performer. Pernas finas, sobrancelhas arqueadas, magro, bem magricelo. Geralmente, quando ele ri inclina a cabaça para o lado esquerdo e volta com ela para o lado direito, assim como quem traça uma meia lua ao redor de si mesmo. Como quem desenha para si uma auréola invisível. O Guilherme tem uma graça trava, uma meninice boa, uma energia sóbria e atenta. É um pouco lânguido no andar, mas firme no pisar. O Guilherme desceu a rua e as suas botinhas faziam som de sapato alto na medida em que se friccionavam com o chão de paralelepípedo. Calcanhoto não quis ouvir, implicou com a gueixa. Vez por outra a gente se pega preso no olhar, um do outro. Ah, o Guilherme tem um detalhe que, talvez, seja a sua parte mais doce. Ele tem uma vesguice descontraída que parece ziguezaguear entre a gente quando a gente mira. O Guilherme desceu a rua e depois disse que queria me ver de novo. Tá bom, Gui.

Corpotudoé